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第440章 阿尔巴特街上的主理人（第2页）

格里高利像扔破布一样，将弗拉基米尔按坐在冰冷刺骨的水泥地上，正对着那个散发着地狱气息的搪瓷桶。周围，不知何时，已经无声无息地围拢了更多的工人。他们从厂房的各个阴影角落里冒出来，穿着肮脏油腻的工装，脸上沾着煤灰和油污，眼神在昏黄的灯光下闪烁着复杂的光芒——有麻木，有好奇，有被压抑的残忍快意，还有一丝不易察觉的、对格里高利暴行的恐惧。他们沉默着，像一群等待献祭仪式的观众。

“喝！”格里高利的声音在空旷高大的厂房里炸响，带着金属的冰冷回音，撞击着冰冷的钢铁墙壁，嗡嗡作响。“知识分子！来！尝尝咱卡累利阿工人兄弟的‘后调’！看看够不够劲儿！够不够你那狗屁灵魂嬗变！喝下去，让咱也开开眼，看看你的‘品味’能品出什么花儿来！”

他叉着腰，像一尊凶神，俯视着地上瑟瑟发抖的弗拉基米尔。

无数双眼睛聚焦在他身上，目光如同实质的钢针，密密麻麻地刺穿着弗拉基米尔最后残存的一丝尊严和作为人的体面。他能感觉到自己精心修剪的山羊胡在剧烈颤抖，那件“vintage”夹克下的衬衣早已被冷汗浸透，紧贴在冰冷的皮肤上。绝望和巨大的羞辱感让他眼前发黑。他颤抖着，伸出如同风中枯枝般的手，试图去捧起那沉重、滚烫的桶沿。那浓烈到极致的、混合着焦糊、化学品酸腐、机油恶臭的恐怖气味，如同有形之物，直冲他的鼻腔和喉咙深处，引发一阵剧烈的干呕。

就在他那惨白、毫无血色的嘴唇，即将触碰到那漆黑、翻腾着滚泡、如同地狱熔岩般的液体表面时……

“呜……嗡……”

厂房深处，那台庞大、沉默、如同史前巨兽般的压缩机，毫无征兆地发出了一阵沉闷而怪异的、拉长的呻吟。这声音不同于它平常工作的噪音，更像是一种……痛苦的、来自深渊的呜咽。

紧接着，一股冰冷刺骨、带着浓重铁锈、陈年机油和永冻层深处泥土腥味的风，毫无征兆地从巨大的压缩机底座下、从布满油污的地板缝隙里，猛地窜了出来！这股风打着旋，带着凄厉的哨音，卷起地上的煤灰、油泥碎屑和不知名的金属碎渣，形成几股小小的、污秽的黑色旋风！

风声呜咽，越来越响，越来越尖利，仿佛无数怨灵在齐声恸哭。更令人毛骨悚然的是，这尖啸般的风声中，竟然隐约夹杂着一种非人的、仿佛无数生锈的金属齿轮在粘稠油污里痛苦地摩擦、撕裂的嘶鸣！这嘶鸣时高时低，时而像沉重的链条被猛然绷断，时而又像遥远的、被遗忘在地底深处的无数亡魂发出的、充满无尽怨恨的叹息！

这诡异的风声和金属嘶鸣声，以令人难以置信的方式，模糊地、断断续续地汇聚成词句，冰冷地、强行地灌入在场每一个人的耳蜗，钻进他们的脑海深处：

“谁的贪婪……日夜不息地……喂养这熔炉……”

“谁的谎言……层层叠叠……砌成了高墙……”

“谁的血肉……在铁锤下……榨出杯底的黄金……”

“谁的罪孽……需要……这替罪的羔羊……”

声音非男非女，非老非少，带着一种非人的、金属摩擦般的质感，每一个字都像冰锥凿在听者的神经上。

这突如其来的、超自然的恐怖景象和那直指灵魂的诘问，瞬间冻结了厂房内的一切！

工人们脸上那看热闹的、麻木的、残忍的狂热表情，如同被泼上了液氮，瞬间凝固、碎裂，被一种源自骨髓深处的、原始的恐惧所取代。他们的眼睛瞪得滚圆，瞳孔因惊骇而急剧收缩，身体不由自主地向后瑟缩，挤成一团，牙齿因恐惧而咯咯作响。空气仿佛被抽干了，只剩下那诡异的、充满指控意味的风声在厂房里肆虐回旋。

格里高利那凶悍如熊的脸上，第一次露出了惊骇和茫然。他揪着弗拉基米尔衣领的手，下意识地、猛地松开了，仿佛那破夹克突然变成了烧红的烙铁。他庞大的身躯僵硬地后退了一步，那双小眼睛死死盯着那台发出怪声、仿佛活过来的巨大压缩机，又惊疑不定地扫视着四周旋转的黑色风柱，粗重的呼吸在寒冷的空气中凝成白雾。

弗拉基米尔像一摊彻底融化的烂泥，瘫软在地。那桶污秽不堪的“巨人特调”被他失手打翻，粘稠、漆黑的液体泼洒开来，在冰冷的水泥地上蔓延，形成一片巨大、狰狞、散发着恶臭的黑色污渍，像一滩凝固的、来自地狱的血液。

那冰冷刺骨、带着铁锈和亡魂低语的风，来得突然，去得也诡异。它仿佛耗尽了力量，或者完成了某种警告，尖啸声和金属摩擦声渐渐低落、消散。最后几缕打着旋的黑风不甘地掠过工人们惊恐的脸庞，消失在巨大的机器底座下或厂房深处的阴影里。死一般的寂静重新降临，只剩下压缩机那沉重、规律的“吭哧”声，此刻听来，竟带着一种令人心寒的、麻木的冷酷。

这死寂中弥漫的恐惧和那挥之不去的恶臭，比刚才的喧嚣和暴力更令人窒息。远处，在厂房高高的墙壁之上，一扇巨大的、镶嵌着厚实玻璃的窗户，透出温暖、明亮、傲慢而无比稳定的金黄色灯光——那是季莫费·伊里奇的办公室。它像一个高高在上的、冰冷的、漠然的独眼，穿透风雪和黑暗，无声地、轻蔑地俯视着下方这片瞬间凝固的、充满了污秽、恐惧和无声尖叫的炼狱。

弗拉基米尔·彼得罗维奇挣扎着，手脚并用地从那片散发着焦糊、机油和无形恐惧的冰冷水泥地上爬起。他那件曾经象征着“品味”和“远方”的灯芯绒夹克，此刻沾满了污黑的油泥和泼洒的“特调”残迹，像一面被战火蹂躏后丢弃的、破烂不堪的旗帜。他不敢看任何人，不敢看那台沉默却仿佛隐藏着恶魔的压缩机，更不敢抬头望向那扇如同神只审判之眼般的、透着金光的窗户。巨大的羞辱和深入骨髓的恐惧，如同两条冰冷的毒蛇，缠绕着他的心脏，啃噬着他的神经。他喉咙里发出一种受伤动物般的呜咽，跌跌撞撞地、几乎是连滚爬爬地逃离了那如同地狱入口的厂房大门，一头扎进外面狂舞的风雪之中。

他深一脚浅一脚地在及膝深的雪地里狂奔，风雪抽打着他沾满污迹的脸颊，冰冷刺骨，却奇异地带来一种清醒的剧痛。身后，工厂那巨大的、如同墓碑般的阴影渐渐被风雪模糊，但那冰冷的诘问声，那压缩机非人的呻吟，那无数道刺穿他灵魂的目光，却如同跗骨之蛆，紧紧追随着他，在他脑海里疯狂回响。

回到他那小小的“阿尔巴特街”，他像疯了一样扑向柜台。他抓起所有能找到的抹布、清洁剂，发疯般地擦洗着每一只杯子、每一个碟子、每一寸台面，仿佛要抹去的不是油污，而是那深入骨髓的恶臭、那恐怖的景象和那将他彻底碾碎的耻辱。他用力擦着，指甲在瓷器上刮出刺耳的声音，指关节因过度用力而发白。泪水，混合着汗水、雪水，无声地顺着他惨白扭曲的脸颊流下，滴落在冰冷的水泥地上。他试图用这近乎自虐的清洁仪式，来驱散那侵入他灵魂的污秽与恐惧，找回一点点破碎的、属于“弗拉基米尔·彼得罗维奇”的幻影。

第二天清晨，当第一缕惨淡的、灰白色的冬日阳光，如同怜悯般勉强挤过厚厚的云层，照进咖啡馆布满灰尘的窗户时，卡累利阿小镇的人们发现，“阿尔巴特街咖啡馆”那扇薄薄的木门紧锁着。门上贴着一张字迹潦草、墨迹晕开的纸条，用歪歪扭扭的俄语写着：“暂停营业”。

弗拉基米尔·彼得罗维奇，这位卡累利阿小镇最后一位试图播种“文明”火种的主理人，连同他那件破烂的“vintage”夹克，如同被昨夜那阵来自工厂深处的、地狱般的寒风彻底吹散，消失得无影无踪。没有告别，没有痕迹，只留下一个空荡荡的、弥漫着淡淡焦糊咖啡味和浓重失败气息的小屋。

弗拉基米尔的消失，如同投入死水潭的一颗小石子，只激起了一圈微小的涟漪，迅速被生活的浊流吞没。

季莫费·伊里奇·波利亚科夫坐在他温暖的橡木书房里，听着秘书关于咖啡馆关闭的简短汇报。他肥厚的手指抚摸着祖母绿戒指冰凉的表面，嘴角浮现出一丝洞悉一切、如同猫玩弄爪下老鼠般的、极其轻微的弧度。他对着壁炉里跳跃的火焰，慢条斯理地、仿佛在宣布一项伟大的慈善：“工人们的精神生活需要关怀。那个咖啡馆……太小家子气了。”他顿了顿，声音带着一种施舍的威严，“通知下去，为了丰富我们勤劳的工人兄弟的业余生活，体现工厂的关怀，我决定，在厂区东边那块空地上，修建一个……溜冰场！要大的，结实的！让大家在严寒中也能感受到运动的激情和集体的温暖！”

消息像一阵风传遍了工厂。短暂的、带着点茫然和麻木的欢呼声在车间和宿舍区响起，暂时盖过了锅炉那永恒不变的、如同大地心跳般的低沉轰鸣。溜冰场，至少是免费的，是新鲜的。至于那个消失的、说鸟语的知识分子？谁在乎呢？那不过是一个短暂的、略带辛辣的笑话，笑过了，也就忘了。生活的重压，如同工厂的浓烟，很快又沉甸甸地覆盖下来。

格里高利·伊格纳季耶维奇依旧每日在庞大的厂区里巡视。他沉重的脚步踏在冰冷的钢铁格栅上，发出咚咚的闷响。他粗声大气地吆喝着，鞭策着那些动作稍慢的工人，仿佛昨夜那场诡异的、充满超自然恐怖的事件从未发生。只是，当他经过那个巨大的、布满油污和锈迹的往复式压缩机区域时，他那沉重的脚步会不易察觉地加快几分，粗壮的脖子会微微僵硬，眼神会下意识地避开那台沉默的钢铁巨兽，匆匆掠过，仿佛急于逃离某种无形的、冰冷的、无声的诘问。

那无形的、带着铁锈味和亡魂低语的风，似乎并未完全离去。它滞留在生锈的钢铁缝隙里，在巨大管道幽暗的阴影中，在每一个无人注意的、堆满废弃零件的角落。每当夜深人静，只有压缩机单调的“吭哧”声时，若有若无的、仿佛金属摩擦的叹息声，如同幽灵的呼吸，在空旷冰冷的厂房里低回萦绕。那模糊的、充满怨恨的审判词句，如同刻在钢铁上的诅咒，等待着下一次的苏醒，等待着下一个倾听者，或者……下一个目标。

而季莫费·伊里奇书房的灯光，在每一个漫长而寒冷的冬夜里，依旧亮得刺眼，稳定得如同北极星。那金黄色的光芒，穿透风雪，俯瞰着整个化工厂，俯瞰着灰暗的卡累利阿小镇，如同永不闭合的、象征着绝对权力、无尽贪婪和冰冷傲慢的黄金独眼。它注视着蝼蚁般的工人在严寒中挣扎，注视着溜冰场上短暂而廉价的欢笑，也注视着那片曾经有过一点微弱灯火、如今却重归死寂的河对岸。那目光里，没有怜悯，没有温度，只有永恒的、磐石般的掌控和一丝不易察觉的、对一切反抗与挣扎的轻蔑。

咖啡馆的玻璃门上，很快落满了灰尘。某个雪夜，有人路过，依稀看到里面似乎有微弱的光在晃动，像一盏将熄未熄的油灯。走近了，却又什么都没有，只有玻璃上自己模糊扭曲的倒影，还有风穿过门缝时发出的、如同遥远意大利语呢喃般的呜咽。

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