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“田颖,”她竟然主动叫住了我,声音虽然带着久未开口的粗粝沙哑,却很清晰,“上次下雨……谢谢你。”
我一愣,几乎是有点不知所措:“啊?没事没事,举手之劳……苏梅,你……”
我犹豫着,不知该不该问。
她的嘴角似乎向上弯了一下,一个极其浅淡、近乎虚幻的笑意一闪而过:“我找了份工,”她指了指街对面的方向,“‘好味来’面馆,下午四点到八点。”
街对面那家新开的“好味来”面馆,生意倒是红火得很,汤锅里翻滚的油花和蒸汽不分昼夜地腾起。
“真的?”我有点不敢相信自己的耳朵,瞬间涌起的欣慰压过了惊讶,“那挺好,挺好!小雅小磊呢?”
“白天送去街道办的托管中心了,”她顿了顿,声音低了下去,像在确认什么,又像在说服自己,“慢慢……总会好的。”
她向我点了点头,不再多说,拉开门走了进去。那一刻,我望着她那单薄却挺直了些许的背影,心里长久积压的一块沉重的石头,似乎松动了几分。希望,哪怕只是一线微光,也足以刺破浓稠的黑暗。
苏梅真的去上班了。傍晚时分,透过面馆那扇被油烟熏得有点模糊的大玻璃窗,时常能看到她忙碌的身影——穿着统一肥大的白色工作服,戴着同样白得刺眼的帽子,端着热气腾腾的面碗在狭窄的桌椅间小心地穿行。汗水浸湿了她额前的碎发,粘在苍白的皮肤上。动作说不上多么麻利,透着一股大病初愈般的生涩和紧绷,但她一直做着,低着头,咬着下唇,像一头沉默倔强的幼兽。有时,她会停下来,背对着喧嚣的食客,面对着墙壁货架上那一排排酱油醋瓶,肩膀轻微地起伏一下,像是在做一次短暂的深呼吸,积蓄力量,然后再次转身投入那片油烟气味的忙碌之中。
她似乎一点点从迷雾中走了出来。楼下的闲言碎语也渐渐消停了,代之以带着点钦佩的语气:“倒是个能扛的。”“为了孩子,总得咬牙站起来。”晾衣绳上那些凝固般的男式衬衫,不知何时悄然消失了,取而代之的是小雅和小磊那些小小的、颜色鲜亮起来的衣裳,在风中活泼地摇晃。
生活似乎正蹒跚着爬上艰难的坡道。
一个普通的周四晚上,空气里残留着白日的燥热。我在楼下遇到刚从小托管中心接孩子回来的苏梅。小雅和小磊一左一右牵着她,小雅叽叽喳喳说着什么,小磊则安静地吮着手指。苏梅脸上带着一种劳作后的平静疲惫,眼底深处那挥之不去的哀伤还在,但神情是清明的。我和她简单地聊了几句天气和孩子,便各自往家走。
刚走到三楼转角,我的钥匙串不小心脱了手,“哗啦”一声掉在水泥楼梯上。我弯腰去捡,抬起头时,目光不经意地扫过四楼苏梅家那扇虚掩的房门。门缝里透出暖黄的灯光,飘出饭菜的香气。
就在那一瞬间,一道极其清晰、透着纯然快乐的童音像颗石子,猛地投入那片温暖的光晕里,是小磊:“爸爸!洗手吃饭啦!”
我的动作瞬间僵住,血液似乎在耳膜里咚咚作响。爸爸?一股冰冷的寒意顺着脊椎猛地窜上来,浑身的汗毛都竖了起来。我屏住呼吸,像被钉在原地,死死盯着那条窄窄的光缝。
里面传来碗碟轻轻碰撞的脆响,然后是苏梅的声音。那声音平静极了,听不出半分波澜,甚至带着一种家常的、理所当然的温柔:“快去洗,叫你爸爸……饭都凉了。”
时间仿佛凝滞。沉重的脚步声在房间里响起,向着门口的方向靠近。我的心跳得像要撞碎肋骨,下意识地往后退了半步,将自己更深地藏进楼梯转角的阴影里。门把手转动的声音轻轻响起。
门开了。苏梅探出身来,手里还端着一个冒着热气的菜碗。楼道里昏黄的灯光流淌在她脸上,她的神情在灯影下显得格外柔和、平静,甚至有一种近乎安详的松弛感。她的目光习惯性地投向楼梯上方那片空旷的黑暗,仿佛那里站着什么。仅仅一秒,她的视线便掠过了那片虚空,落在我藏身的阴影边缘,嘴角微微向上弯起。
“田颖?站那儿干嘛呢?上来坐会儿?”她的声音自然,温和,带着一丝劳作后的疲惫,却又无比寻常,寻常得让人心惊胆战。
她脸上挂着微笑,一个疲惫的、属于匆忙主妇的、无比正常的微笑。
楼道的感应灯倏地熄灭。黑暗瞬间吞没了一切光亮和声音,只剩下那饭菜的香气,固执地弥漫在冰冷的空气里,钻进我的鼻腔,沉甸甸地坠向胃底。那香气不再是温暖的家常味道,它弥漫着,像一层无形却冰冷的薄纱,无声地缠绕上来,勒得人几乎无法喘息。苏梅探身微笑的模样烙印在视网膜上,无比真切,又无比虚幻——她站在虚掩的门扉间,一半浸在屋内的暖光里,一半沉在楼道的阴影中,仿佛一只脚踩在人间烟火,另一只脚却早已踏入旁人无法窥探的世界。小磊那声欢快的“爸爸”还在耳畔回荡,撞得耳膜生疼。原来她从未真正走出那个雨幕,她只是……精心地为自己、为孩子们,在现实的废墟之上,搭建起一座只有他们三人(或者说,四人?)才能安然居住的堡垒。那把看不见的伞未曾消失,它只是稳稳地、恒久地撑在了她意念中的那片天空下,为那个无形的存在遮风挡雨,也为她自己隔绝出一个旁人无法理解的、带着伤痕的完整。
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